o beco bêbado

  Comprei meu estoque de bebidas com o dinheiro roubado da carteira dele. Me sentei no chão confortável — depende do ponto de vista, do Beco Bêbado, alinhei as garrafas por trás das curvas do meu corpo, cobri-as com meu casaco, botei meu cigarro e isqueiro no colo, encontrei a lua no céu e agora posso começar minha noite de solidão.

   Não tem som e eu canto, assim como não há mais vida e mesmo assim eu vivo. Só canto para ver se o sono vem antes da segunda garrafa. Me isolei aqui hoje porque virou costume não ser mais do mundo. Aliás, ando me afastando de qualquer multidão que faça eu me sentir só. Estou muito deslocada e apenas as bebidas aguentam penetrar meus problemas. As pessoas me veem assim perdida e fogem, que é para não se perderem também. Aos poucos vou precisando cada vez mais de mim e, nessa necessidade, me embriago para aguentar o peso de tudo o que sinto. Só não sei quando foi que escolhi sentir tanto.

   Há duas coisas boas sobre estar aqui: 1. O Beco sempre me acolhe; 2. Em toda noite como essa o Beco se torna meu telescópio. Eu estou segura e posso passar horas vendo o que tem lá pra cima, em completo conforto.

   Começo a me sentir uma gentinha dessas que não se encontra nos olhos de ninguém, que se sente outra coisa não-explicada do universo reduzido a este planeta egocêntrico. Uma estrelinha que não se mistura com as outras, e fica bem lá no canto fazendo protesto silencioso contra as constelações. E se eu for mesmo essa coisa única sem significado no dicionário ou em qualquer outra compilação de conceitos e definições, quem poderá me encontrar para desmentir? De toda forma, estou a salvo.

    Ainda que eu pareça uma carta fora do baralho pisada nos finais do Beco, ainda que eu acredite ser a carta coringa que é tão boa que ninguém encontra nas belezas do Bêbado, sou uma pessoa só nessa existência toda sendo o que é bom para mim. É o que importa ou deveria importar, não é? Me salvar de mim e dos outros faz parte da sobrevivência, mesmo que para isso eu me encha de ilusões, ficções ou realidades boas demais para aquéns.

   Abro outra garrafa. É o melhor lugar em que posso estar, com a melhor pessoa com quem posso estar. Eu e o Beco. Eu poderia não sair dele nunca mais.

    Eu tenho uma teoria que diz o seguinte: todo bar, sem exceção, tem uma aura. É como se fosse sua alma, sua personalidade, trazida até nós através do seu ambiente e de seus fregueses. Quase como se esses bares fossem pessoas, inúmeras delas espalhadas por aí, pela cidade.

   Já conheci bares que são como empresários de classe média alta, sempre muito atraentes ao primeiro olhar, caros como devem ser, mas sempre superficiais. Sempre ligados ao dinheiro, mas sem espírito. Não é um bar que você deseje se entregar. Já conheci também bares que são alegres como a plebe e lá você realmente se diverte. Mas é um bar de único sentimento, onde qualquer outro além da alegria não é bem vindo. E o ser humano não é um único sentimento, mas um vasto caleidoscópio deles. E tem o meu bar, claro.

    O Cão Andaluz é uma pessoa embriagada até a alma, com os sentimentos batidos no liquidificador e misturado com vômito.

   Daqui do balcão observo pessoas chegando ainda sóbrias, todas com suas vidas e seus próprios problemas. Todos nós temos problemas pessoais, eu sei, mas o Cão Andaluz é convidativo para os piores. Vejo-os começar a beber e a fumar, no início alegres, mas as máscaras caem e a pessoa verdadeira se revela. Aquela que sofre, que não precisa se esconder do julgamento social. Uma garrafa de uísque é mais potente que qualquer soro da verdade, e muito mais deliciosa. Três doses de conhaque podem esquentar o frio de sua alma. Traga a garrafa de vodca para a pessoa mais sofrida.

   Então meus fregueses choram com suas canções, cantam-nas em voz alta. Cada uma com uma importância pessoal. O ambiente, com sua constante fumaça de cigarro e as luzes neón torna-se lúdico, embriagado. E tão maravilhosamente hostil e acolhedor.

    O Cão Andaluz é aquela sua mãe fumante e que te bate quando faz alguma merda, mas no fim de tudo é ela que te aconselha e te acolhe nos piores momentos. 

   Noite adentro e aqueles que chegaram sóbrios e sozinhos saem acompanhados de amigos, os melhores, e todos choraram e reclamaram dos problemas da vida. E os esqueceram por um tempo, com a ajuda das inúmeras garrafas de cerveja, uísque, conhaque. Com seus problemas à flor da pele, e ao mesmo tempo pairando acima de suas cabeças, vejo-os se resolverem, finalmente. Concluírem suas questões existenciais enquanto se divertem.

    O Cão Andaluz é, acima de tudo, o playground do mundo. Ou a sala do mais estranho psiquiatra.

    É sempre ao fim do expediente que eu reúno as garrafas vazias, junto das latas que antes levavam algum alimento, e me desfaço na lixeira atrás do beco. Esse é o tipo de coisa que eu preciso fazer, me livrar de toda essa sujeira. Mas não jogo fora a comida; os restos dos aperitivos pedidos por meus clientes. Não, isso jamais. Eu sempre junto em uma quentinha e a levo para a parte de trás do beco, perto do lixo.

    O Beco tem uma inquilina e eu poderia dizer que é um cão, mas não é; é um ser humano. Uma mulher, uma mendiga. Ofereço o prato de comida a ela, que se senta na sua cama de papelão e começa a comer. Jogo fora meu lixo. E a observo ali, se alimentando.

— E se eu jogasse essa comida fora? — Questiono e ela olha para mim. — Se eu a misturasse com as bebidas vazias e os cacos de vidro dos copos quebrados? Como seria para você?

— Como seria? Olhe em volta, você acha que eu teria alguma opção? Eu iria seguir o meu instinto e se ele me direcionasse a cavar entre os restos do lixo para encontrar os meus… seria assim para mim.

— Impressionante. Falo da sua situação mesmo, não me olhe assim. O desperdício de outros é sua preciosidade. Seu diamante. E você depende disso. Isso me faz pensar um pouco. Em todo esse descaso com pessoas do seu tipo. O que lhes faz tão diferentes, tão dependentes? Acho que isso é um aspecto doente da sociedade. Sabe, diferenciar as pessoas de forma tão drástica assim. Melhor: um aspecto de uma humanidade doente. 

— Você diz “humanidade doente” como se fosse algo de todo ruim. Pare para refletir por um minuto no que temos aqui, com essa situação: o meu alimento, o meu sustento, é o que foi um excesso para alguém. E para mim, chega a ser uma falta. Nós temos esse tipo de doença e mesmo se fosse achada a cura, teríamos outra para humanidade e assim por diante. De certa forma é um ciclo ao qual nos dedicamos, não acha? Se você tivesse a oportunidade de erradicar isso, o que faria?

— É o que você disse: se não fosse isso, talvez fosse outra coisa. Faz parte de ser o que somos ser do jeito que somos. Faz parte do ser um ser humano manter-se como um câncer… para nós mesmos. Você está acostumada a essa sua situação e talvez não haja nada mesmo para remediar. E ninguém a culpar. Então eu lhe respondo a sua pergunta: e se eu pudesse erradicar esse problema, erradicaria? Minha resposta é não. É um problema que precisa existir. É uma necessidade nossa ter alguém embaixo de nós para sentirmos pena. Para olharmos e estalarmos a língua e fazer boas ações que na verdade fazem parte de uma hipocrisia universal. E eu não entrego esses restos de comida a você por pena, antes que venha falar algo. Entrego porque você sente fome, assim como eu. Que por mais que nos dividamos em sociedade, ainda temos esse lado animalesco dentro de nós. E entrego porque eu jogaria fora, de qualquer maneira. 

— Essa é a questão, de certa forma sou eu… e eu aqui nesse Beco. Se me sobrar algo dessa marmita, não será por desperdício ou nem nada, mas sim poção para eu ter confiança de que terei algo a mais no dia seguinte, me entende? Segundo a sociedade, eu não tenho ninguém para sentir esse seu tipo de pena além de mim, mas é aí que eu me divirto. Eu me divirto por saber que todos estão errados ao exaltarem que os penosos são os que vivem como eu, sem nada para ostentar. Mas quer saber a verdade? Eu já estive do outro lado e tenho muito mais o que ostentar agora do que já tive em toda minha vida.

— Revela-se muito mais que um cão, Mendiga. Alguém de personalidade. Alguém que não merecia estar desse lado. Talvez do meu lado, quem sabe, se isso fizer qualquer tipo de diferença. Você ostenta decisões, mulher, que valem mais do que dinheiro. Ostenta visão, e isso é impressionante. Levante-se daí, vamos aproveitar que não há sociedade nenhuma aqui nos olhando. Divida uma garrafa comigo e me deixe ser o pedinte da noite. E pedir para ouvi-la falar mais.